Praxis

Me dicen que sea práctico; Que ante el chasquido del látigo, tense la grupa. Que aprenda a mascar el freno. Que aguante el verdugón del fuete. Porque así no faltará, en mi pesebre, el heno…

Sólo mi conciencia sabe que lo he intentado. Y que mi espíritu ha rechazado como indecente injuria, el sabor a hierro entre las muelas y el jalón de las riendas que se pierden entre la ignominia del Olimpo y sus tinieblas...
 
Todo mi ser sólo se mueve al escuchar el susurro de la presencia interna, que guía con amabilidad y ternura, mis pasos, mis besos, mis caricias, mi prosa, mi discurso y mi poesía. Sin siquiera pretender halago alguno, ni aceptar de crítico ninguno, su vileza mercenaria, ni su soberbia catadura…
 
Arde el fuego, brilla la luna, humedece el sereno, el corazón palpita, la emoción aparece, la razón crepita, la visión se alumbra, la pasión galopa, en el sagrado presente, en donde los eventos vienen y se van entre los vientos, en el recinto del ahora descubro en los ecos de la memoria el mensaje tan sentido que me susurran mis adentros, dejando tras de mí en la danza excitante del camino, las huellas todavía frescas y enardecidas de las vivencias ya vividas… 
 
Arde el fuego, brilla la luna, humedece el sereno, el corazón palpita, la vida sigue y el camino a solas templa el alma…  
 
 Donnato de la O. El Caminante

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